Eu vejo você bebendo numa fonte com suas
minúsculas mãos azuis, não, suas mãos não são minúsculas
elas são pequenas e a fonte é na França
de onde você me escreveu aquela última carta e
eu respondi e nunca mais obtive retorno.
você costumava escrever poemas insanos sobre ANJOS E DEUS, tudo em caixa alta, e você conhecia artistas famosos e muitos deles eram seus amantes, e eu escrevia de volta, está tudo bem, vá em frente, entre na vida deles, não sou ciumento porque nós nem nos conhecemos. estivemos perto uma vez em New Orleans, metade de uma quadra, mas nunca nos encontramos, nunca um contato. assim você seguiu com os famosos, escreveu sobre os famosos, e, claro, descobriu que os famosos estavam preocupados com a fama deles - não com a jovem e bela garota em suas camas, que lhes dava aquilo, e que acordava de manhã para escrever em caixa alta poemas sobre ANJOS E DEUS. nós sabemos que Deus está morto, eles nos disseram, mas ao ouvi-la eu já não tinha tanta certeza. talvez fosse a caixa alta. você era uma das melhores poetas e eu disse para os editores, "publiquem-na, publiquem-na, ela é louca, mas é mágica. não há mentira em seu fogo". eu te amei como um homem ama uma mulher que jamais tocou, para quem apenas escreveu, de quem manteve algumas fotografias. eu poderia ter te amado mais se eu tivesse sentado numa pequena sala enrolando um cigarro e ouvindo você mijar no banheiro,
mas isso não aconteceu. suas cartas ficaram mais tristes.
seus amantes te traíram. criança, escrevi de volta, todos os amantes traem. isso não ajudou. você disse que tinha um banco em que ia chorar e que ficava numa ponte e a ponte ficava sobre um rio e você sentava no seu banco de chorar todas as noites e descia o pranto pelos amantes que te machucaram e te esqueceram. escrevi de volta mas não obtive qualquer retorno. um amigo me escreveu contando do seu suicídio 3 ou 4 meses depois de consumado. se eu tivesse te conhecido provavelmente teria sido injusto com você e você comigo. foi mesmo melhor assim.
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